Vuelven a caer las horas sobre mí
En el marrón andar de mis venas
Una estela de polvo se forma
Sobre la gris cordillera de mi espalda
Pesado, torpe
Busco la belleza que alivie el augurio de una vida vacía
El dulce dolor del instante
Mi cabeza contra el suelo
El ojo al ras y
la caída penosa sobre la tierra
el tiempo, golpe seco.
Month: febrero 2014
Exilio
esta larga sensación de andar a solas en calles suplicantes de murmullos
esta larga caminata de días como prisiones calurosas
este largo pasillo hacia un cuarto oscuro donde un televisor se escucha eternamente desvelado
una vida de carreteras nocturnas sin soles más allá de las sombras que se mueven en los paisajes
un cansancio de años, atroz por las vigilias retorcidas en escaleras hacia la nada
este mundo sin horas, donde el alba perdió su significado al no decretar la coherencia del descanso
esta mirada mía en los espejos abandonados en cuartos extraños Seguir leyendo
Inquietud
Recordó al levantarse el sueño en que violó a la jovencita, que luego vino el sueño de la policía persiguiéndolo y que por último tuvo esa pesadilla que semejaba un juicio; ésa dónde lo juzgaron un dinosaurio, la mujer que nunca había visto pero que le pareció perfecta y algunos parientes muertos.
“Culpable… cadena perpetua” fueron el veredicto y la sentencia; emitidos desde una cama voladora por un viejo que a cada grito furioso en vez de saliva salpicaba arena. Pero hacía más de diez años de eso… y desde entonces no había soñada nada. Nada.
Conmemorantes
(Teatro de cámara Jorge Méndez 25 de enero 2014)
Permanencia del dolor
El teatro de cámara —que reduce al mínimo el número de personajes y de espectadores para fijar la acción en un pequeño universo—, en ocasiones se permite experimentar con la lamentación, como en Conmemorantes, adaptación a un texto de Emilio Carballido, con Judith Abadié Ávalos y Carlos Amador.
La obra presenta dos personajes que padecen su propio limbo: un hijo secuestrado y muerto tiempo atrás, y la madre, quien lo busca desde que le fue arrebatado. Ambos son fantasmas lastimeros en pena que, cuando por fin se encuentran, producen la acción dramática: el hijo da razón de su tortura y su muerte, y en un acto de valentía, pide a su madre que lo olvide para que ambos puedan descansar (“¡Vive por los dos! ¡Aquí va un beso!”). Pero ella se aferra al recuerdo de su hijo y permanece en el dolor que ha sentido desde su desaparición.
Los reinos
Para: Octa (y nadie mas). Como será la muerte de imprudente. Cuando todavía hay macetas en el pasillo que regaba la abuela la culpable de que todos empezáramos a morir herencia que dejó disimuladamente, ahí, entre las flores dejándonos huérfanos de calor marchitos, sin hojas, sin raíz. El zaguán aguarda fiel su natural olor a rosas como el aroma del pan de cocedor causa apego. Dejo perfumada la tierra, Seguir leyendo
Aire sobre los ojos de una joven
Aire suave sobre sus ojos
Bailando su cabello arriba abajo
Al cruce de cuatro esquinas
Y sus ojos
Sus ojos
Hay algo en ellos de oscuro brillo
De fragancias conocidas
Algo de vientos del hogar
De búsqueda impaciente
Voltean
Un lado, otro
Viajan tímidamente mirada a mirada
Buscando el toque final
queriendo tocar la nube
que duerme cálida en la pupila
Colorear fuera de la línea
El color iba bien, todo se deslizaba sobre el papel como si por fin fuéramos a lograrlo y, sin saber cómo, la mano, el papel, algo fallaba y el color invadía el espacio fuera del contorno. Y era inevitable el desconsuelo al saber que ese día no habría estrellita de perfección junto a la abejita trabajadora… Y al paso de los años uno crece, y se olvida de que eso alguna vez tuvo importancia, pero sigue existiendo un cierto desconsuelo cada vez que uno se sale de algún margen, así sean los menos pensados. Porque uno se va construyendo contornos, los adopta a largo de las experiencias vitales. Seguir leyendo
Diluvio prometido
¿Quién necesita la voz del poeta? Una transfusión que desangre en versos La existencia de un árbol que escuche rendido latir estrofas verdes Un jardín que reverdezca plagado de protestantes delirios Igual que lo hace el pájaro o las nubes cargadas de voz y canto ¿Quién? Cuando la plaza está vacía y la gente va muriendo entre agrias campanadas y globos desabridos. Seguir leyendo
Sobre las acciones poéticas (parte I)
La primera acción poética es vivir poéticamente.
Aunque Heidegger lo explore en el verso de Hölderlin: “es poéticamente como el hombre habita esta tierra”, realmente él se refiere a otra cosa de lo que aquí se pretende. El hombre vive poéticamente, actúa en su vida como ante algo nuevo, imprime nuevas formas sobre la naturaleza. El hombre es un ser complejo, abocado a nuevas maneras de ser hombre, si lo redujéramos a una praxis no creativa estaríamos parcializando lo humano, olvidándonos de lo esencial.
Los días con sus noches
basta de digresiones hay alguien aquí en esta casa que duerme como un puerco que me asfixia con su grasa en la sangre que me obstruye lentamente la voz que sale de mis venas que me susurra lentamente en el tímpano Seguir leyendo