Para: Octa (y nadie mas).
Como será la muerte de imprudente.
Cuando todavía hay macetas en el pasillo que regaba la abuela
la culpable de que todos empezáramos a morir
herencia que dejó disimuladamente, ahí, entre las flores
dejándonos huérfanos de calor
marchitos,
sin hojas,
sin raíz.
El zaguán aguarda fiel su natural olor a rosas
como el aroma del pan de cocedor causa apego.
Dejo perfumada la tierra,
los pájaros,
el huerto, donde los reinos viven separados
en el fondo; árboles bailando sobre rocas silenciosas
en la cocina ; gatos domesticados y una manada de familia.
Pero la abuela, los junta en uno solo
su magia guarda entre sus senos de alacena
decora la casa con fotos de parientes igualados por la muerte
saludan, dan los buenos días, las tardes, las noches,
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o por las chorreras en la pared que dejan los chaparrones del mes de Agosto
por eso no se quieren ir
la abuela los consiente diario con su sonrisa.
Y su boca desapareció después de un desayuno
sus ojos de agua clara se escurrieron para siempre
volvieron a su mar de origen.
Quedó, su voz pegada a la pared
los dulces en conserva, la cajeta de membrillo
la nata con la que premiaba a sus gatos.
Adivinábamos si está en la cocina
o sobre las copas de los nogales,
o entre sus injertos siempre floridos
tal vez al sonar las campanadas del la parroquia en punto de las 4;30
Yo, lo sé con certeza: flota sin prisas en un estanque de luz.
Su reino lo construía sin planos
solo de nubes y nietos.
Yo era su consentida
Tanto, que me heredo su muerte.
