Hay confesiones que no tienen Dios.
Circulares nubes las asfixian.
He recorrido la trivialidad hasta hacerla perfecta.
Mi dolor está en la calle.
Aquí se viola el alma, no la carne.
Veo mi cuerpo resistirse al tiempo
vestido de ciudad vieja
crudo aluminio en su vientre
cristal gris el cielo.
Donde se siembran muertos y florece el dinero
ciudad de 24 horas oscuras
abierta a la soledad
sitiada la palabra.
Se prohíbe desnudar el dolor.
Las violencias se adueñan de las banquetas
los que van sonriendo los llaman locos.
Se pisa tantas veces por aquí
hasta perder la memoria
hasta olvidar el porqué de las cosas.
Bestias dóciles en la jaula de hollín
nos dejamos morir por incrédulos
por hijos de la chingada.
Hay letreros que dan rabia
“Cuidado con el perro”
“No pasar”
“no estacionarse”
“no anunciar”
“no protestar”
“no coger”
“no desnudarse”
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¡No es no!
Perdida en la fecunda nada.
Solía caminarla toda
cuando ella olía a río
a flor de alfalfa madrugadora
a limpia de conciencia.
Antes de que la asesinaran
antes de que la negaran cien veces.
Era el año de los monos
corría la sangre subterránea
moríamos como ratas con la enfermedad de las balas
andábamos por ahí muertos, sin darnos cuenta.
Te nombro Comarca, antes de que te cubra la mierda
antes de que entierren sus filos sobre tus pechos púberes.
Dioses de la calle
suplicante espejismo roto.
Logra que salga la bestia:
De la basura floreciente
con tus cinco poetas innombrables
de los que nunca comen sentados
las mujeres sin marido
los hijos de padres ausentes
las madres de los desaparecidos
las cruces blancas de los muertos.
Y poder dar las gracias a los locos que nos dan el sol día a día
y a las putas por parir hijos sin miedo.
La embestida es un acto de amor total.
